Os Mozos

Qué triste está a aldea,

que triste e qué sola!

A terra sin frutos, a feira sin xente,

sin brazos ó campo,

sin nenos a escola,

sin sol o hourizonte, sin fror a semente!

A pedra y as nubes

a sembra arrasando, 

agoiran un ano de fame sombría;

sin pan os labregos, 

nin herba pra ó gando,

qué vai a ser d´eles n´a crúa invernia?

Manadas famentas

de lobos montesos

baixaron d´as chouzas na noite calada 

e postos en ringla,

c´os ollos acesos

acenan d´os pobres pr´a porta pechada...

Mociños honrados

de sangue bravía,

si o mal d´os petrucios non fordes alleos,

librádeos d´a morte,

facei montería

n-os lobos da terra, n-os lobos d´os ceos!

Curros  Enríquez ,  Aires d´a miña terra, 1880